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Sono steso sul letto. Inerme dinanzi allo scorrere ineluttabile del tempo, incapace di adempiere ai miei doveri ed ingabbiato nell'illusione che qualcuno possa ridarmi le ore, i minuti e i secondi che ho sprecato. Vivo in una gigantesca contraddizione: amo conoscere, lo faccio per passione e per dovere morale, ma contemporaneamente questa smania di imparare è sconfitta dall'incapacità di agire. Sono un pigro, vittima di una pigrizia cronica che lega il mio corpo e la mia mente unicamente a questo schermo illuminato, soffoca il desiderio di aprirmi al mondo esterno, alle relazioni sociali e a tutto ciò che dovrebbe annaffiare l'animo di noi tutti. Non sono depresso, gran parte delle volte questo stile di vita è allietante, mi permette di concentrarmi su ciò che suscita il mio interesse, alle volte cose futili altre meno, ma rema contro quello che è il mio diktat: dare valore ad ambizioni e progetti che da tempo immemore sono riposte nel fantomatico cassetto di ogni giovane. Amo pensare che la scrittura sia la via di fuga che ho scelto per estraniarmi da questo mondo, quell'espediente che ho inconsciamente scelto per salvare le mie facoltà cognitive. Perdere (anche) questo dilanierebbe il mio essere nei suoi angoli più remoti.

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